Он был точкой стал туманом

В кебене заполненное, как итог недели.
Каждый бычок — это мысль, что не долетела.
Я курю и смотрю, как дым идёт по кругу, так же,
Как года мои — по одному по кругу.
Дым мне помнит формы, дым мне помнит слово.
Он был точкой — стал туманом, снова стал основой.
Так и я: то пепел, то огонь под пеплом, то разбит на атомы,
То собран крепким.
Каждый выдох — это лишний груз души,
Каждый новый вдох — сигнал, что не спи.